Destierro

Tú prefieres morir con una sonrisa falsa.

Cuando el día acaba,
detrás de cada coartada,
me siento traicionado
en cada palabra,
porque os jugásteis
a traicionarme en cada sueño,
mientras aprovecháis su perpetua estadía,
porque mientras no se vaya,
las palabras ultrajan mis sueños.

Yo prefiero morir en olvido y en destierro,
a pretender engañar a la verdad.

El humo ha escondido mi sangre,
y mis deseos
en umbrales sin vértice,
mientras habla el fantasma,
del eclipse eterno que provoca.

Sabes que no quiero leer más historias
donde mi párpado se ha mantenido cerrado,
o haya sido seducido a destiempo,
sin poder recorrer el terreno fértil,
ni derramar la sangre
antes de todo.

¡Mi verdad no cabe en las mentiras de su olvido,
si el territorio ya fue profanado!

Sus cenizas son demasiado pesadas
para haceros entrar en razón
y decidir cuándo salir del ruido mental
mientras os jugáis a traicionarme en cada sueño,
os ponéis de acuerdo
para juntarse cuando dormís en camas distintas,
pero las mentes siempre se reúnen.

Tú prefieres morir con una sonrisa falsa,

por la mentira del violador lujurioso.

Yo prefiero morir desterrado de ti.

El horizonte se ve más pequeño si se es la línea del eco.

A Contraluz

Dicen que los poetas son seductores;
Seducen con cada palabra,
y que la gente debe temerles,
mas, yo no seduzco,
y mi alma
se ha elevado para sangrar,
para temerle al espacio
que nadie ocupará.

La carne es el privilegio de pocos:
De aquellos que son ladrones,
y beben la esencia de las víctimas
con sus bocas mordaces,
para alterarlo todo,
y atormentar a su gusto.

Dicen que los poetas son seductores:
Bañan las palabras en seda,
para seducir a cualquiera,
mas, yo no entiendo por qué lo dicen,
si yo jamás he seducido,
pues mis palabras sangran
en mis labios,
en mi alma,
y mi silueta estará por siempre
a contraluz.













Todo habla con la voz de la vida...incluso los huesos de la tierra.

Escrito sin letras

No cambiaré, bien se sabe.

Las temporadas van y vienen:
Sus historias ya están escritas en estrellas,
en gotas sin gravedad,
mas,
incluso a los dioses les desagrada lo absoluto,
porque es algo más grande que ellos mismos.

Cuenta mi historia,
mientras navega y merodea,
su paso por mi ciudad.
Mi ciudad es donde vivo, y vivo en mi ciudad.
Su lugar no importa,
pues soy el único habitante.

Me desagradan las galaxias sin honor,
pues son siempre frías,
oscuras, y sin brillo.
Además,
siempre ocupan la parte importante
de todo,
para añadir hazañas,
y asegurar su valor ficticio,
o arrebatarle lo real
a lo que sí lo tiene.

No cambiaré, bien se sabe;
y está escrito ya.
Escrito en las estrellas,
o en los soles lejanos,
a miles de años,
en agua.

No, no cambiaré,
porque el fruto siempre cae
cerca del árbol,
y no puede inventar su camino.













Per aspera ad astra.

Redentor

El blasfemo y la infamia
te han dejado protegiendo lo irreal,
mientras merodea la mentira,
y te deja sin verdad,
pobre redentor.

Y siempre crees en lo mismo:
Lágrimas no cargadas,
ni soltadas por los ojos cobardes,
y ni siquiera tu llanto
logra conmover a la bestia.

Redentor, pobre redentor,
el tiempo ha sido perpetrado,
y el vino ha dejado ya su melaza en agonía,
con manos que se juraban suaves,
pero son hojas filosas,
como cuchillos.

Los cuerpos sin novedad
son requeridos,
¿y aún así buscas excusas?

Sabes que no te oirán,
pues harán oídos sordos
a la justicia,
y te alimentará con serpientes
porque conoces bien
cuando la opción de vida
es nula.













La compasión es un castigo injusto, porque lo bello es transparente, inocuo, y no sabe de vileza.

Exequias

En perecer no hay engaño,

y mucho menos
si dios no existe
si no hay creyentes
-ni magia-

que lo sostengan,
porque la magia se desgasta
con cada intento.

El engaño está en la censura,
cuando lo profano se revive al filo del olvido
de aquella voz preciosa
del alma de seda roñosa,
porque la muerte no es ciega,
es certera,
y hay un abismo de gritos
llenando todo de misterios vacíos.

En perecer no hay engaño,

el engaño está en renacer
bajo el enredo en espinas
de ciertas estrellas,
porque dios no tiene exequias,
ni hay elegías dedicadas,
y su existencia es como un incendio
que lo devora todo,
-incluso el tiempo-
y asesina lo bello,
como siempre.

Entre palabras van los pasos de un ser errante cuando es llamado a ser poeta.

Invertebrado

¿Y qué me dirás ahora,

después de gritarle a mi suerte,

y esconderla de mi vida

en ataúdes distintos?

Ahora, cuando soy un gitano:

Rey de la tierra inexistente,

de nadie,

y conozco los días

sin vértebras

a las cuales aferrarme.

¿Y cuando podré quebrar

el exilio,

si abrimos el agua

en nuestra voz junta,

mientras la quebramos?

Ahora, cuando soy un gitano,

el horror se hace asimétrico,

como un palíndromo

en un féretro,

yace inmóvil, inverosímil,

invertebrado.

¿Y qué me dirás ahora,

después de adorar la infamia,

y acicalar lo blasfemo,

si sabes lo esencial?

El sol no alumbra al equinoccio.

Y dice

Y dice ser mi promesa,

mientras me deja sin gloria,

ni néctar,

y se esfuma, se desvanece

a la luz de la luna

muerta.

Y dice ser mi promesa,

mientras me depreda sin espanto

y me deja sin tiempo,

espacio, ni voz,

y luego cabalga lejos,

como escondiéndose

sin aceptar.

Y dice ser mi promesa,

pero no está acotada en citas,

sino en asientos, indiferente,

y arrancóme de las entrañas

todo.

Y dice ser mi promesa,

y no sé qué creer.

Fragmento escrito hace años. Cualquier relación con la vida real, no es casualidad.